Non ce la faccio più.
Voglio il cielo blu.
E se fossi Hitler mi farei bruciare
assieme alla mia ansia
ai miei mille tentativi di essere
per una buona volta una specie di Gandhi.
Ma se fossi Gandhi stringerei i pugni
e picchierei sulla mia stessa schiena
perché vorrei non dire questo
né vorrei dirlo in questo modo.
Lasciando da parte i francesismi
i latinismi, i neologismi
questa parte di me è disabilitante.
Limitante, opprimente.
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