Olio su tela

Non ce la faccio più.

Voglio il cielo blu.

Questo grigiore

mi mette in prigione

e dondolo su certe nuvole

che mi macchiano le mani di parole

morte, eternamente assopite

ed esplode la mia mente con la tua dinamite

compressa, schiacciata nelle lettere che mi scrivi 

ed annego negli stessi colori degli stessi quadri

di Klimt, che mi colorano le dita

e penetrano nei miei occhi colorando le mie arterie 

di un messaggio indecifrabile.

Non ce la faccio più.

Voglio il cielo blu.

E voglio che tu smetta di disegnare

sulla tela bramosa che è la mia pelle.

liber, liberă, liberum

Non ce la faccio più.

Voglio il cielo blu.

E mentre ridono

e mentre ballano

questi panni al vento asciugandosi

voglio che Eolo inseguendomi

mi chieda di fermarmi 

e di smetterla di correre

e che mi baci e mi abbracci

e mi porti lontano da quest'afa di fame

infame 

che mi spoglia e mi denuda 

poi mi lapida e non chiede scusa.

Industriă, industriae

La bic è scoppiata a pozze blu sul foglio

e mentre scrivo e trascino il dorso della mano 

sulla riga che si sfuma e assomiglia a scie di azzurro

mi sembra di star perdendo me stessa

in un cielo che sa d'inchiostro

e non si muove coi miei soffi

e non si imbarazza se mi osserva osservarlo.

E a tratti azzurri e a tratti bianchi

forse sorride

e seppur sorridesse

sarei troppo presa nell'affondare le mani 

in questo blu bidimensionale

per poter capire di non essere al suo passo.

Gli corro dietro 

senza pensare che scolorirà

e se fossi astuta, sarei capace di fermarmi

a coprirlo col bianchetto.

Cardiovascolare

Quando mi passa davanti agli occhi
quell'angolo in cui ci nascondevamo
per non farci vedere dai passanti
mi viene in mente il modo in cui accarezzavi la mia schiena
con le tue mani fredde.
Avrei dovuto immaginare che il freddo delle tue mani
sarebbe penetrato in ogni millimetro del mio corpo
fino a congelare reni, polmoni, aorta.

Batte, ed è un battito fine a se stesso.
Timbra il mio sangue
come un impiegato all'ufficio anagrafe
e sebbene parta, non approda.
Mr. Darcy solo nell'inchiostro di Jane Austen.

Claustrofobia

Schiacciata fra due pareti.
Mi sento.

Mi sono chiusa dentro
credendo di poter essere al sicuro.
Ed ho dimenticato
e non ho considerato
il fatto che potesse mancarmi l'aria.

Freccia Rossa

E' come cercarsi ad occhi chiusi
nello stesso vagone di un treno
che sfreccia sui binari
solcati nelle nostre impotenze.